Хочется с утра чего-то настроенческого.
Ты не увидишь смерть своих врагов,
Если сейчас уйдешь бесповоротно,
И чтобы сделать, как тебе угодно,
Ты не найдешь ни действия, ни слов.
Святая месть - как сладко это слово,
Когда вокруг лишь желчь и кислота,
А все, что было свято - пустота,
И нет в раю покрышки, дна и крова.
Но есть предлог - переиграть судьбу,
Перемешать крапленую колоду,
Сменить вино на яд, а кровь на воду,
И видеть торжествующих - в гробу.
Но что враги? Наш враг - сама природа,
Сама судьба, и все мы против них.
Терять нам нечего.
Что жизнь? - всего лишь стих,
Отмщенье пустоте любого рода.
25.05.01