Продолжим "Потрошительскую тему".
Как говорится - "ничто человеческое нам не чуждо".
Да и погодка, знаете ли, туманная...
ДжекЯ вышел в тумане,
Со мною мой нож.
В тумане никто на себя не похож.
Под этим покровом,
С другой стороны,
Естественней как-то становимся мы.
читать дальшеВесь Лондон не дремлет,
В Уайтчеппле не спят,
Бродяга и герцог, как могут, бузят.
На лицах кокоток
Густой макияж,
Во чревах - болезни, во взглядах - кураж.
В канавах, где крысы
Заводят возню,
Где мусор и стоки гниют "на корню",
Там можно и спящего
Лорда найти -
Неисповедимы ночные пути.
Колонны как кости
Белеют во тьме.
В чудовищном чреве брожу в полусне.
А впрочем, неверно,
Я вовсе не сплю.
Я странную бодрость ночную люблю!
Ведь это не тайна,
Как лживо все днем -
Все роли играют под ярким огнем.
Скажи мне, подружка,
Да только не ври.
Ты внешне - как кукла. А как ты внутри?
Да, старая песня -
Ты ангел в душе.
Я знаю затертое это клише.
А хочешь, я правду
Открою сейчас?
Вот скальпель... Кричишь ты? И так каждый раз.
Вот видишь, мой ангел -
Внутри потроха,
Кровь, кости и мясо, да в общем - труха.
Я был аккуратен.
Условности прочь.
Такую вот истину дарит нам ночь -
Срываются маски
До самых основ,
Под видом невинных безудержных снов,
Природа откроет
Закрытую дверь,
И выйдет из клетки томящийся зверь.
Я вышел в тумане,
Со мною мой нож.
Пусть буду я днем на себя не похож,
Я ночью кого-то
В куски разорвал.
Пустое - я просто личины срывал.
8 декабря 1996
P.S. Лорд, упомянутый в третьей строфе не имеет к присутствующим ровно никакого отношения 
И еще одна сказка, не тематическая, но достаточно готическая. Кстати, дорогие сообщники, вы удивитесь, но всякую готику здесь тоже можно выкладывать. Тон был задан "Черным котом", и я даже не имею ничего против какой-нибудь хорошей шекспировщины.
ПотрошительНочь была сырой, холодной и отвратной. В самый раз для моих целей. Стены домов сочились слезой, как стенки желудка неведомого монстра, имя которому - Лондон.
читать дальшеТуман переваривал предметы, свет и звуки как желудочный сок. Фонари подмигивали гнилью, отражаясь в лужах и содержимом сточных канав... Какое упоение... Проникновение к самым глубинам. Тишина, покой и влага, будто в заветной материнской утробе...
Я сжал покрепче пальцы на удобной рукоятке ланцета, не вытаскивая руку из кармана широкого и темного бесформенного плаща, так славно скрывающего то, что мог и не скрыть этот мглистый туман. Прикрыв глаза, я представлял себе тот сладкий миг... нет, не представлял - я вспоминал, видел воочию - когда тонкое лезвие рассекает мягкую, цельную плоть, и она раскрывается как бутон цветка, распахиваясь пунцовыми лепестками, и там, в самой сердцевине, перламутровой жемчужиной притаилась истина!..
Ускользающая истина. Лишь какое-то мгновение кажется, что к ней можно прикоснуться, поймать, заставить ее гореть ярким светочем!.. Но цветок тут же меркнет, вянет, превращаясь лишь в груду мертвой холодеющей плоти и наполняя мозг ни с чем не сравнимой горечью и безразличием. Истина - не здесь... И это сводит с ума... Но может быть, повезет в следующий раз...
Туман выплюнул звуки. Звуки шагов по мостовой, мелкие, далеко не легкие. Шаги немолодой одинокой женщины в темной подворотне. Кокетливые шаги - вызывающий перестук оскальзывающихся каблучков... Блудница попадет в царствие небесное, и откроет светоч скрытой истины...
Я медленно вытащил руку из кармана и приготовился к прыжку... Вот она - дивная, туманная, обманная ночь, из которой родится истина, с которой будут сорваны покровы и маски, чья самая глубинная сущность увидит свет!!!
Я бросился вперед. Женщина не вскрикнула, только пораженно застыла, вытаращила глаза и выронила дешевый веер, которым прикрывала лицо - под вытаращенными глазами обнаружились вдруг пышные усы, на мгновение сбившие меня с толку.
И тут, из-за другого скрытого тьмой и туманом угла, выскочила еще одна фигура в бесформенном темном плаще - в руке ее, как во внезапно попавшейся на глаза луже, отражая мутные фонари, бледный свет... Соперник!.. И он был к ней ближе!.. Он схватил усатую женщину за плечо - и я знал, что произойдет дальше - одним движением, быстрее мысли, он перережет ей горло, а затем...
Движение опередило мысль. Я с силой бросил ланцет вперед - я должен успеть первым!.. И я успел первым.
Человек выронил ланцет из руки и темной грудой упал на мостовую. Я кинулся к нему и цепко всмотрелся - ланцет угодил ему в глаз, и сразил наповал. Ну, что ж, какая разница... Я выдернул ланцет и нацелился...
Усатая дама возбужденно и крепко похлопала меня сзади по плечу:
- Холмс! Это был он?! ...
Мой мглистый туманный мир раскололся и рассыпался на бледные осколки. Вот она - истина - наконец-то...
- Он самый, Уотсон, - бодро сказал я.
- Кто он?
- Понятия не имею. Само безумие.
Уотсон, не снимая шляпки с перьями, поскреб в затылке и уставился на тело с профессиональным любопытством врача.
- Но мы это выясним?
Я покачал головой, и поднялся, больше не глядя на мертвеца. Я и так слишком глубоко проник в его мозг, и мне совсем не хотелось и дальше потрошить... тьфу ты, ворошить его историю и его безумие.
- Это ни к чему, - сказал я сухо. - Все кончено. Кто он такой - пусть выясняет Скотленд-Ярд, если хочет.
По дороге к Бейкер-стрит, Уотсон трещал без умолку, засыпая меня вопросами, но так и не вытянул из меня толком ни слова.
- Никогда не понимал, почему вы придаете столько значения этим театральным представлениям, - ворчал Уотсон. - Ну скажите на милость, какой от них прок?! Что там видно в этом тумане? Почему вам понадобилось ходить в этом дурацком балахоне? Зачем вам понадобился мой ланцет, когда револьвер гораздо лучше? Зачем вы выскочили раньше времени и так меня перепугали - в этом плаще ведь и не поймешь кто это - я чуть не выстрелил сам... Да, и кстати, Холмс...
- Что?
- Вы мне наконец отдадите мой ланцет?..
13.11.01
Только не знаю, как авторство подписать.
Спасибо. Займусь на досуге.
Luke V. Skywalker Сравнил официальные псевдонимы, свой и книжный, и подумал... в общем, неважно о чем я подумал...
И кто говорит, что будет трудно оказаться сразу в двух местах - тот, у кого куча крестражей?
Мы зовем это волшебными палочками :-) Ладно, насчет крестражей - вполне возможно :-))
Хм. Все же интересно о чем...
Кстати, не хотели бы вы к нам в игру?
А эта тибибошная песня на редкость приставуча...
В вампирскую игру? Даже не знаю, игры у меня, как правило, долго не держатся, я паршиво работаю в команде. Не в том смысле, что начинаю кого-то к чему-то принуждать, но если мне что-то не нравится, реагирую резко - посылаю сразу и все далеко и надолго, да и интерес к чему-то у меня редко держится долго.
Чертовски приставуча, все время напеваю
А как же вы романы пишете, если интерес долго не держится? Или вы так быстро пишете? Или не романы?
У меня все наоборот - одному что-либо писать скучно. Сам с собой не разыграешься особо.
Аналогично.
Еще мешает представление о сюжете - по ходу я соображаю, как это должно выглядеть в целом - но это соображение мало стыкуется с чужими целями, и это меня раздражает
Слушай, мы разве были не на "ты"?
К вопросу о совместном литературном творчестве - анекдот: чем отличается авторство от соавторства? Тем же, чем пение о сопения.
Ну, если смысла не видишь, тогда действительно бесполезно играть, одна нервотрепка. Для меня-то игра - это определенного рода психологический тренинг, так что мне это более чем интересно. Хотя я тоже не люблю чужих правил и сюжетов, с хорошими знакомыми мне играть всегда комфортно.
А личностям, страдающим приступами деспотизма, на играх следует быть мастерами.
С Брандом мы точно были на "ты". А вот с Темным Лордом
, не являющимся мне близким родственником,как-то стремно.